EN PIEZAS

LA TERRORÍFICA MANIPULACIÓN

DE LOS ASENTAMIENTOS

FEDE RODRIGO

1ª edición WEB / elMontevideano Laboratorio de Artes / 2018

Esta historia está basada en una partida de ajedrez (conocida como la inmortal) disputada entre Adolf Anderssen  y  Lionel  Kieseritzky  en  Londres, 1851.  

Portada: Chess Master de Rob Gonsalves.

para  Hugo  Giovanetti  Viola 

gracias  por  darle  forma  al  barro

PRIMERA ENTREGA

DEL BARRIO 5

"El cráneo está hecho para que no se salgan las ideas y para que no entre la luz. Para eso ya hay dos agujeros en la cara que reciben la luz que pueden y la convierten en la realidad.

Pero por suerte, el cráneo se me ha vuelto un colador y toda la luz indignada que antes ignoré se me cuela como atropellándose y declarando que la realidad no es lo que siempre me creí. La furia de la luz sigue entrando y se da contra todo en mi cabeza la sacude la despierta la disuelve se la lleva la invita la provoca se enoja me deja.

Mis ojos se abren y la mentira de afuera quiere desmentir la de adentro. Las dos son una mierda y me tengo que quedar con una. Elijo la de adentro. Paso todo el rato afuera solo para volver siete segundos acá adentro."

Es verdad que todo empieza con el leve pinchazo de la aguja al pedir permiso entre la piel del dedo índice. Pero una vez que el líquido azul eléctrico de la jeringa se filtra entre tus venas, el paraíso mismo con la sombra de cada uno de sus árboles se te viene encima.

Son siete segundos. Exactamente siete y no dependen ni del peso del consumidor ni de la dosis ingerida. Todo mortal que se ha metido Delirio se lleva siete segundos de felicidad pura y sin culpa. Algo como la vuelta a una infancia perfecta.

Mientras la droga viaja torpe entre las venas, pequeños cristales se van depositando. Por eso casi todo el barrio tiene el dedo azul eléctrico. Y algunos en el barrio los han acumulado en los riñones y hasta en el útero. (Pero de ese caso tal vez sea mejor hablar después.)

Interludio de magnates

"Su turno" dijo el hombre de setenta y tres años, imitando un exagerado tono de mayordomo narigón. Se sentó y desprendió su reloj de treinta y cinco mil dólares que ya comenzaba a cansarle la muñeca. El otro (el de ochenta y uno) se había tomado varios minutos para recordar cómo iba la partida que habían empezado hacía ya unas semanas. Se acomodó el cuello del saco y distraídamente pasó la mano por el logo bordado de la compañía con su apellido (regalo del abuelo del abuelo de su abuelo). Con temblorosa precisión, su mano derecha agarró una torre de mármol blanco y la adelantó tres casillas. El otro pensó con poca esperanza:

-¿Sabés cómo sería más interesante el ajedrez?

-¿Cómo?

-Si pudieras elegir las piezas.

-¿Elegirlas? ¿A qué te referís?

-No sé, elegirlas. No resignarse a las que te tocan: ver qué otras opciones hay.

-Jaque mate.

-¡Ves! Yo quisiera tener un rey que se hubiera defendido mejor, por ejemplo. Como aquel cuento de ese escritor que es más conocido que su propio país: ¿cómo es? Bue, no importa, ¿sabés de qué te hablo?

-No, a ver. ¿Te lo sabés?

-Claro. Yo soy un viejo amigo de estas locuras: Al rey le parecían justos los reclamos, así que se sumó a la rebelión en su contra. Cuando le usurparon el poder, todos creyeron que él era el indicado para continuar al mando.

-Sí, claro. Ahora vamos a elegir un montón de piezas y les vamos a dar vida para que se defiendan.

-O podemos hacer todo lo contrario.

DEL BARRIO 1

Todo lo común del barrio se detiene mientras pasea la limusina blanca: larga como un vagón, lujosa como salón de té, ridícula como vieja no asumida.

Adentro se burla de la realidad Darío: dueño del tráfico y distribución de la droga en el barrio. Todos saben perfectamente quién es y qué hace. Todos saben que con la impunidad hace y escupe a las leyes con los vueltos de sus bolsillos. Y feliz reparte esas simpáticas botellitas (no más grandes que la uña del pulgar) con una pequeña flor de lirio en la etiqueta y rellenas de líquido azul eléctrico. Delirio: un instante de paraíso al instante.

Pero no hay que ser injusto: así como mantiene muchas bocas cerradas también mantiene otras (o las mismas) alimentadas en el Laberinto de Mamá Lucha.

Lentamente recorrían la calle del barrio. Hasta el viento se hacía brisa por miedo a molestar al narcotraficante. A pesar de su actitud amable y despreocupada, son pocos los que miran a aquellos profundos ojos verdes al hablarle. El miedo está implícito, él no impone ni con el volumen de su voz ni con su aspecto físico. 

Claro que tampoco anda regalado, siempre lleva al lado dos gorilas bien amaestrados: con cabezas blancas y calvas, con rostros incomunicadores y cables de intercomunicadores. Todo. Morales mide casi dos metros, cada pectoral suyo es como una montaña y en el valle cuelga una ostentosa cruz de oro (para recordarse su fe). El Mancuerna es más bien petiso, tiene siempre una sonrisa maniática y es incapaz de quedarse quieto. Usa la camisa con los botones mal prendidos (cada uno en el ojal que le corresponde al de arriba). Las primeras seiscientas veces lo hizo por bruto, ahora ya es su estilo.

El semáforo estaba en rojo y un niño descolgaba monedas limpiando parabrisas. Tenía las manos blancas llenas de barro pero limpias, su remera era una telaraña celeste y su bermuda de jean. Se acercó a la limusina sólo con ese poquito miedo que tiene el que no tiene nada para perder.

La ventanilla de vidrios espejados se bajó sin apuro (como si el tiempo fuera para objetos más pobres que ella), como si no supiera que aquella misma tarde un niño iba a morir. El sol se filtró para descubrirle a Darío una sonrisa liviana (de esas que no sostienen nada):

-Vení acá, chiquito. Dejá de perder el tiempo arrastrándote por una moneda. La vida es mucho más fácil. Morales: alcanzame tres.

Su mano salió de la limusina como para tocarle la muerte. Le extendió una jeringa y tres botellitas con el líquido azul eléctrico. En cada etiqueta había dibujada una hermosa e irónica flor de lirio. La mugrienta mano limpia del niño que vivía a la sombra del semáforo agarró todo con fuerza y lo escondió entre sus ropas a la miseria. Miró al tipo por última vez y salió corriendo.

La limusina arrancó. Darío acababa de arruinarle la vida al estúpido niño.

DEL BARRIO 2

El oficial Brazas caminaba por una de las calles torcidas del barrio. Regresaba a casa caminando porque el patrullero debía andar por ahí manejado por su impresentable compañero: el agente Raza. El Raza ama estar en esto: correr chorros o impresionar minas. Raúl Brazas en cambio, se conforma con volver a casa cada día y besar a su familia (esa que siempre posa en las fotos de su billetera).

Al Brazas igual le gusta caminar y volver a ensuciarse con todas esas cosas comunes que lo vieron crecer y ser común: bancos sin respaldo en la plaza, el arco que sostiene las hamacas ausentes, la vecina que sólo barre la vereda hasta donde le corresponde marcando una absurda línea de limpieza, unos pibes del barrio atrás de una pelota. Algunos más allá arruinándose la vida.

Sí, esas vulgaridades lo hacen sentir en casa. Es que él es un monumento al tipo común: 45 años, un hijo y una hija, policía, carrera prolija pero no intachable, bien con los de arriba, bien con los del costado. Pelo de dos centímetros y frente con arrugas que parecen una escalera de incendios para sus ideas cuando el ascensor que las lleva a la cabeza no funciona.

Caminaba acampando en sus pensamientos cuando de repente le escondieron algo a lo lejos. (A veces se creía mejor para notar las ausencias que las compañías). Un niño de más o menos once años y motas rapadas se metía rápidamente una cámara en su campera. “Seguro que no era de él”.

Lo reconoció inmediatamente: la semana pasada ese pibe era una silueta a lo lejos hablando con un tipo que nunca había visto. (Uno de esos que andan tan bien vestidos que seguro trabajan para el poder.) Ese día el Oficial Brazas era sólo Raúl caminando con su pequeña hija Lupe de cuatro años. Lupe nació veinte años después que Mauro y le tocó un mundo mucho peor (con más chorros y menos valores). Por eso Raúl no iba a arriesgar la tarde haciendo trabajo de policía.

Pero hoy era diferente: la desaparición lo había encandilado. Se acercó a paso firme (como acomodando el piso).

-Sabés que esto al Raza no le va a gustar.

-No sé de qué me habla, oficial.

-Dale. No me jodas.

-Yo estoy acá porque en un rato caen unos amigos para darle a un par de botellitas.

-La cámara, nene. Dale, ahorramos el momento.

-¿Y yo de dónde voy a sacar una cámara?

-Bueno, ya decidiste. Así que después sin quejas, eh.

Se alejó unos pasos y su morena voz de noches de guardia hizo sonar un intercomunicador que estaba a unas pocas cuadras en el asiento de acompañante del patrullero.

-Raza, hay uno con una cámara.

-Sí, no sé de dónde la sacó pero hay que sacársela.

-Ta. Dale. Te lo dejo, entonces.

-¿Por la cañada? OK.